Der Blick zurück

Irgendwann zwischen Ende Dezember und Anfang Januar setze ich mich in aller Stille hin, nehme mein Gartentagebuch zur Hand, blättere zur nächstleeren Seite, entdeckle den Füller, schreibe langsam das Wort «Rückblick», unterstreiche es sorgfältig und betrachte die weiße Wand vor mir.

Ein weiteres Gartenjahr ist zu Ende, der Beginn des nächsten zieht sich noch ein Weilchen hin, es ist dies eine sonderbare Zwischenzeit, eine Anderswelt gleichsam – ungewohnt, ja. Aber nicht unangenehm.

Die perfekte Zeit, zurückzublicken und mit Stichworten festzuhalten, was sich dieses Jahr alles getan hat: Geschehnisse, auf die ich Einfluss hatte, wie etwa die Neuanlage eines Beets, und andere wie Wetter- oder sonstige Kapriolen. Anschaffungen, Erstentdeckungen und neue Liebeleien, unvermutete Todesfälle, unverhoffte Auferstehungen und unverschämte Ernteschwemmen.
In loser Reihenfolge schreibe ich nieder, was die Erinnerungs-Diashow in meinem Kopf hergibt. Einzelne Momentaufnahmen reihen sich aneinander und jede verlöscht, sobald die nächste erscheint.
Der grausam heißtrockene Sommer und der verstörend milde Winter Klick Die neue Stihl Klick Trotz der Raptoren wieder massig Kirschfruchtfliegen Klick Das furiose In-Liebe-Fallen mit Gräsern Klick Zum ersten Mal Perilla und das daraus entstandene leckere Pesto Klick Die beiden Weidenvorfälle Klick –
ein wunderbar wohltuendes Wechselbad der Gefühle.

Die einwendende Frage nach dem Warum ist berechtigt. Wofür, bitte schön, führt man ein Gartentagebuch, wenn es darüber hinaus eines rückblickenden Resümees bedarf?
Nun.
Gartentagebuch ist ein gar hochgegriffenes Wort. Wenn ich arg schreibselig bin, dann erfolgen die Einträge zweimal wöchentlich, bisweilen findet sich pro Monat aber nur ein einziger. Da klaffen informative Lücken, dass einem angst und bange werden könnte.
Die andere Sache ist die: Wenn ich huschrasch nachschauen möchte, wie der Garten in früheren Jahren mit einem verregneten Sommer zurecht kam, dann mag ich mich nicht von urgestern bis heute durch die einzelnen Einträge wühlen. Umso mehr, weil ich dieses Gartenwochenbuch auch für vollkommen nutzlose Infos nutze.
23. April
(…) Es ist Morgen, bin unter Glyzine & Gloria sitzschläft neben meinem Schreibarm. Schmelz. Sie riecht nach Legehennenmehl, grins. Sollte gießen, aber lass mir noch ein Stückchen von diesem herrlichen Moment. (Wenn denn Porthos endlich zu krähen aufhören würde …)

Im Huschrasch-Such-Modus ist so nebensächliches Blabla nervenzermürbend, aber ganz und gar nicht so, wenn bei meinem Rückblick irgendwann ein Dia stecken geblieben ist, und mir bei aller Mühe nicht mehr einfallen mag, was da sonst noch war.
Oh, ein Jahr ist lang. Viel länger, als man denkt. Und ein Gartenjahr gleich viermal so lange.
Wenn also gar nichts mehr gehen mag, zupple ich das letzte Dia aus dem Projektor, blättere seelenruhig zurück auf Jahresanfang, nehme einen Schluck Wein und lese mich durch bis zum letzten Eintrag, darauf bedacht, die Liste lückenlos zu ergänzen und … mich zu ergötzen. An unfreiwillig Komischem etwa.
10. Mai
(…) Zausel ist geleert – eine Freude, ihn mit Kompost zu füllen! So hübsch jungfräulich und sooo viel Platz!

Der Wein ist alle, ich bis zum Rand mit Ergötzen gefüllt, die Liste ergänzt. Bedächtig deckle ich den Füller zu, lege ihn beiseite und überblicke die zwei listig mit kleiner Schrift gefüllten Seiten (listig kommt in diesem Satz sowohl von List als auch von Liste. Das nur so nebenbei).
Das war mal anders. Der erste Rückblick vom Jahre 2002 kam mit gerade mal sechs Aufzählungen aus. 2007 waren es doppelt so viele. 2013 konnte ich mich nur vermittels Mikroschrift auf eine Seite beschränken. Der Grund ist so simpel wie unbekannt:

Gärten vermehren sich. Innerhalb ihrer selbst.
Im Zuge dessen, dass die Gemeinde bereit war, etwas von ihrem Land günstig abzutreten, wuchs der meinige gar um sagenhafte neun Quadratmeter, was in der Schweiz schon ein halbes Häuschen ist. Aber das war ein bloßer Glücksfall und hat nichts mit meiner gemeinten «Vermehrung» zu tun. (Seht ihr? Das meine ich mit nutzlosen Infos.) (Dies nur so nebenbei.)
Man beginnt mit Rasenfläche, Hecke und zwei Beeten, sieht im Frühling nach einigen Schneeglöckchen und Krokussen zehn Narzissen und zwanzig Tulpen blühen und wähnt sich in einem Blütenmeer. Ein Jahr später sind es eine Rasenfläche, Hecke, vier Beete, mehr Galanthüssers, Krokusse, Muscari, Narzissen, Tulpen, Anemonae blandae, … und zehn Jahre später sind es diverse kleine Rasenflächen, unter der Hecke strecken sich unterschiedliche Schätze und in den Beeten schatzkistet es wie noch nie zuvor. Irgendwann werden die Zahnzwitschenräume entdeckt: Semperviven, Moos, Sedümmers oder Papaver somniferum dürfen und sollen in den Plattenspalten vor sich hin wuchern. Nachdem eine weitere Rasenfläche dem Horto-Gott geopfert worden ist, steht man vor der Vinca-minor-Monokultur und denkt zu Recht: «Muss die sein?»

Kurz bevor sie dem gedanklichen Rotstift zum Opfer gefallen ist, labe ich mich an den alten Jahresrückblicken. Ja, der Blick zurück ist bei mir ein dreifaltiger. Nachdem ich nachgeschenkt habe, zücke ich den Rotstift und mache mich daran, alle Rückblicke von 2002 bis 2014 zu genießen und dabei hin und wieder mittels Kreuzsymbol und Jahreszahl (jetzt also: 2015) korrigierend einzugreifen, denn
was dieser heute baut, reißt jener morgen ein, und was einst gewachsen ist wie der Deibel, ist heute murksimorsch.
Mit dem Rückblick 2014 beende ich mein alljährliches Ritual, bleibe aber noch an einem letzten Dia hängen:
–   Neues Farnwehbeet, u.a. mit den Geschenken des großen Bruders.
Erstaunlich, dass es erst zwei Jahre alt ist, irgendwie war mir, es sei schon viel länger am Werden.
Oh, zwei Jahre sind kurz. Und zwei Gartenjahre gleich viermal kürzer!

In meinen Adern beginnt es zu brodeln und gurgeln.
Wie wohl das Neugesetzte im nächsten Jahr daherkommt? Und die blindlings versenkten Zwiebelknollen? Und der erste Kompost voller Raptoren-Ausscheidungen? Und die erwartungsfroh getopften Säm- und Stecklinge? Und überhaupt?

Man blickt zurück und damit unweigerlich vorwärts. Eine seltsame Zeit. Aber keine unangenehme.

In eigener Sache
Falls du, Muse, hier reinblickst: Danke auch recht herzlich. Sich einfach so unangekündigt zu verdünnisieren, um beim Silvestermusentreff auf dem Vesuv die Puppen tanzen zu lassen, finde ich, gelinde gesagt, grenzwertig.
Nimmermehr übrigens auch.
(Sollte man Nimmermehr nicht kennen, genügt ein Klick auf „Über Nick“ – es ist der schwarzgefiederte Nicht-Nick mit dem Vornamen Tüüfeli, zu Andersdeutsch: Teufelchen.)
Aber ich will mal nicht so sein: Dir, deinen Musenkolleginnen und all jenen, die bis hierher durchgehalten haben, wünsche ich ein erfüllendes Rüberrutschen ins neue Jahr. Auf dass es allen das bringt, was sie sich sehnlich erhoffen.
Mit lieben Grüßen
Nick

Zum Beitragsbild: Geschossen hat diesen Augenblick Giorgio Hösli – so wundervoll lebensecht verdreckt wie alle Bilder im Grüntöne-Buch. (Das Dia ist von meiner Omama, die mich, damals etwa vierjährig, im Garten abgelichtet hatte, wie ich tatkräftig danach trachtete, mich des Gartenschlauchs zu behändigen.)